Quarante
enfants dans une salle,
Un
tableau noir et son triangle.
Un grand
cercle hésitant et sourd
Son
centre bat comme un tambour.
Des
lettres sans mots ni patrie
Dans une
attente endolorie.
Le
parapet dur d’un trapèze,
Une voix
qui s’élève et s’apaise
Et le
problème furieux
Se
tortille et se mord la queue.
La
mâchoire d’un angle s’ouvre.
Est-ce
une chienne ?
Est-ce
une louve ?
Et tous
les chiffres de la terre,
Tous ces
insectes qui défont
Et qui
refont leur fourmilière
Sous les
yeux fixes des garçons.
Jules Supervielle
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